cheralpa

До недавнего времени из Кушнера я знал только его знаменитую строчку "Времена не выбирают, в них живут и умирают".

А тут открыл для себя Поэта.
Несколько его стихотворений:

Вот он умер,
сосед наш с третьего этажа,
Слава Богу, он умер, жизнью не дорожа.

С той поры, как жена умерла, стал спиваться он
так, как будто за нею, ушедшей, спешил вдогон.

И собачка спешила на лапах кривых за ним,
не успела, отстала,
прибилась теперь к чужим,

В лифте как-то его мы спросили, как он живет?
Шмыгнул носом, заплакал, смутился, сказал: Ну, вот,

Помотал головой, Настоящее горе слов
не имеет.
Недаром так стыдно своих стихов.

И прозванье поэта всегда было дико мне.
И писал всего лучше я о тополях в окне.

На шестом этаже они вровень с душой кипят,
а на третьем
в их толще безвылазно тонет взгляд.

Покровительствуют мимолетным и легким снам.
Их еще не срубили, но срубят, сказали нам.

Эту жизнь я смахнул бы, клянусь, со стола - рукой
вместе с бронзовым Вакхом в веночке, -
да нет другой!

Учинил бы скандал тем решительней, что не ждут
от меня безответственных выходок и причуд.

Уж затихли - и вдруг закипают опять в окне.
Или он, запыхавшись, подходит сейчас к жене?

Набирая номер, попасть по ошибке в ад.

«Не туда попали», - вам сдержанно говорят.

«Как это не туда? – упираешься, - А куда?»

Но расслышишь смешок и смутишься: беда, беда.

«Извините!»

А с той стороны тишина, провал.

Трубку, трубку скорей на рычаг опусти, скорей,

Боже мой, не туда попал, не туда попал.

Голос твой там записан теперь до скончанья дней.

Увлекательное чтенье

Я помню, - он пишет, - в поместье у нас коня –

Любителя музыки. Мать над клавиатурой