Удивительное чувство...
Oct. 19th, 2013 08:53 am- при просмотре этих и этих фотографий писателей, когда сначала видишь фото, а потом читаешь, кто это. Когда видишь того, кто когда-то тебя поразил, за какую-то долю секунды до надписи УЗНАЕШЬ, еще не зная точно, кто это. Потом, когда страница катится ниже и читаешь имя писателя, замираешь от 100-% попадания (разумеется, не всех знаешь, но самых любимых - безошибочно узнаешь, как узнаешь произведение и стиль по случайным строчкам, из которых тут же сплетается образ).
А некоторых (как Туве Янсон, которую сейчас читаю с дочкой), напротив, видишь впервые, прыгая через разрыв между только что прочитанным и непривычным фотообразом.
Поразили большие (нет, огромные) уши Джека Лондона. Как у Будды.
Набоков прячется за бабочкой.
Жан Жене - идеальный подонок.
Франсуазу Саган можно мельком увидеть на пляже и не обратить внимания, но что-то все равно зацепится.
Буковски прикрывает геморроидальным задом вполне комфортабельную газовую (или даже электрическую?) плиту.
Томас Манн, безусловно, самоубийца.
Хемингуэй дурачится на публику. Самоубийца, но совсем по другой причине.
При взгляде на плотоядные губы Сартра, вспоминаешь воспоминания (sic!) немолодой женщины, которую он когда-то почти девушкой затащил для секса в убогую комнатушку, и которая ненавидит его за это до самой старости.
Фицджеральд - единственный ребенок из всех.
Великолепны галстух и безукоризненный воротничок Борхеса на фоне какой-то чудовищной каменной античной маски.
Селин, ласкающий птичку, отчего-то трогает сердце.
Вместо Ремарка вам в глаза честно смотрит собака, а он уважительно опустил свои глаза.
Джойс твердо знает, где его место на земле.
Генри Миллер и на фото не смог обойтись без демонстрации чьей-то полуприкрытой вагины, из которой сочится бесконечная американская любовь.
Ну и, конечно, Оден, про которого Бродский писал, что невозможно не стать другим человеком, прочитав одно его стихотворение... Узнаешь это в его иссеченном морщинами лице как последнюю истину.
Спасибо
puzis
ЗЫ. А ведь какие-нибудь Мизулина и Милонов вспомнят только, что треть из представленных -пидарасы содомиты. Сами они...
А некоторых (как Туве Янсон, которую сейчас читаю с дочкой), напротив, видишь впервые, прыгая через разрыв между только что прочитанным и непривычным фотообразом.
Поразили большие (нет, огромные) уши Джека Лондона. Как у Будды.
Набоков прячется за бабочкой.
Жан Жене - идеальный подонок.
Франсуазу Саган можно мельком увидеть на пляже и не обратить внимания, но что-то все равно зацепится.
Буковски прикрывает геморроидальным задом вполне комфортабельную газовую (или даже электрическую?) плиту.
Томас Манн, безусловно, самоубийца.
Хемингуэй дурачится на публику. Самоубийца, но совсем по другой причине.
При взгляде на плотоядные губы Сартра, вспоминаешь воспоминания (sic!) немолодой женщины, которую он когда-то почти девушкой затащил для секса в убогую комнатушку, и которая ненавидит его за это до самой старости.
Фицджеральд - единственный ребенок из всех.
Великолепны галстух и безукоризненный воротничок Борхеса на фоне какой-то чудовищной каменной античной маски.
Селин, ласкающий птичку, отчего-то трогает сердце.
Вместо Ремарка вам в глаза честно смотрит собака, а он уважительно опустил свои глаза.
Джойс твердо знает, где его место на земле.
Генри Миллер и на фото не смог обойтись без демонстрации чьей-то полуприкрытой вагины, из которой сочится бесконечная американская любовь.
Ну и, конечно, Оден, про которого Бродский писал, что невозможно не стать другим человеком, прочитав одно его стихотворение... Узнаешь это в его иссеченном морщинами лице как последнюю истину.
Спасибо
![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
ЗЫ. А ведь какие-нибудь Мизулина и Милонов вспомнят только, что треть из представленных -